La prima Vera


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Yo era muy pequeño. Tenía esa edad en la que se confunden imaginación, realidad e ingenuidad. Aquella donde un salto entre dos adoquines y un charco, suponía cruzar por  los rápidos de un río. Aquella en la que miraba a mi padre como como a un superhéroe. Aquella en la que a mi profe de matemáticas Don Eustaquio, yo le llamaba “doneustaquio”,  así, todo junto. Pensándolo bien, aún me resisto a creer que la primavera no es esa época del año en la que Vera, la prima del pueblo de mi madre, venía a vernos todos los años. Pensándolo bien, quizá me cueste olvidar esa edad.

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