LA PRUEBA


images (1)Por lo visto era obligatorio ir y, al ver que el resto lo hacía, yo también acudí.

En la sala los techos quedaban tan altos que me obligaron a girar mi cuello en una posición anómala e incómoda. Las paredes desnudas estaban recubiertas de un monótono gris. Atrás quedaron horas de espera en una multitudinaria cola que bullía al ritmo de la conspiración, que jadeaba comentarios y que respiraba podredumbre y miseria. Por mi parte, compensaba aquello con olor a orín recalcitrante, una halitosis piorreica y manchas de vino en mi ropa. Pero ahora estaba en aquella sala con tres funcionarios como jurado, que se parapetaban en una mesa con un mantel de lino blanco. Bajo el escrutinio de su mirada, di unos cuantos pasos más hasta llegar a una zona del suelo donde se podía distinguir una cruz.

—¿Nombre? —dijo uno de ellos.

—Aristóbulo.

—Nombre y apellidos, por favor.

—Aristóbulo Betancourt

—¿Residencia actual?

—General Perón, en los bajos del edificio Azca.

—Bien, sabrás que esta es una de las primeras entrevistas que tendrás que pasar. ¿Qué sabes hacer?

—No tengo ninguna habilidad especial.

—¿Y cuantos años llevas ganándote la vida así, sin tener ninguna habilidad especial? —dijo en tono malhumorado.

Mesé mis barbas que habían crecido sin ser rasuradas desde el año 93.

—Diez años —contesté.

—Vienes aquí así, sin más. Sin tus utensilios. Sin nada. —Miró al miembro del jurado de su izquierda—. Me temo que tendremos que hacerle un dictado. Acérquese y toma el papel y el lápiz.

Así lo hice.

— Apunte: “Mensaje de mendigos. Por favor, tengo tres hijos y no tengo trabajo. Quiero trabajar y no cobro paro. Cualquier ayuda será bien recibida…”

El dictado continuó un par de minutos más. La mujer, tercer miembro del jurado, apenas había levantado la mirada. Cuando acabé de escribir, le acerqué el manuscrito al jurado que observó durante unos segundos.

—Parece que tienes una caligrafía perfecta y ni una sola falta ortográfica. ¿Eres español? —preguntó el jurado.

—¿Por qué? ¿Es que es malo ser español?

—No resta puntos, pero entiéndenos: no eres extranjero, escribes con corrección, si ni siquiera te falta una pieza dental.  ¿Tienes alguna adicción? ¿drogas?¿bebes?¿fumas?. En definitiva ¿en qué gastas tu dinero?

—Pues no me drogo, si es lo que insinúas. Y fumar, lo dejé también hace 10 años.

—¿y esas manchas de vino?

—Bebo, pero sólo para entrar en calor. El invierno es muy duro.

—¿y el metro?, ¿no trabajas el metro?

—No, en el metro es donde más invisibles nos volvemos.

—Bien, creo que a la vista de los hechos no es necesario ni que pases las dos pruebas siguientes. —Los tres asintieron al unísono y uno de los funcionarios, puso con un sello el punto y final—. Toma. La solicitud ha sido denegada.

—¿Solicitud?¿denegada? —No tenía ni idea de lo que me querían decir.

Ninguno de ellos volvió a decir ni mu. Agacharon sus cabezas y parecían tomar notas. Yo por mi parte salí por la única puerta que la sala me dictaba. Mientras, acompañándome en mi paso cansino y tambaleante, comprobé que en el modelo A-365 figuraba en letras rojas y mayúsculas “denegado”. En la cabecera del impreso se podía distinguir “Licencia municipal del Ayuntamiento de Madrid para ejercer el vagabundeo en la vía pública”.

En el exterior la luz circulaba libremente sin permiso de nadie. A mi derecha, otra muchedumbre ataviada con todo tipo de instrumentos musicales (aunque predominaba la guitarra) formaban otra cola, otra estupidez consentida, otros borregos que siguen al resto. Parece que a la alcaldesa no le gustaba el intrusismo laboral, quería músicos callejeros y vagabundos de diseño.

Tomé una pandereta rota que algún niño habría abandonado, y me puse al final de aquella otra fila. Esta vez no era obligatorio, no seguí al resto, simplemente le había cogido el gustillo.

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